"Nº1 (¿Volver?)"

 Sentí como la tinta 

iba uniéndome con el papel. 

Sentía...

Otra vez.

¿Sería miedo,

felicidad, 

tristeza, 

añoranza...?

No lo sé. 

¿Serías tú 

razón de ella?

La sensación 

está ahí. 

Me siento, 

me recuerdo.

Aunque la felicidad 

sea corta;

aunque la sonrisa 

no se escuche;

aunque la mirada

sea perdida. 

Quédate.

Sin que aquellos muros de recuerdos 

me dejen ver. 

                                                                                                                              22/09/20

"La cajetilla"

 La ansiedad a lo mejor vuelve

el pensamiento también.

Acudo a aquel humo 

absorbiendo lo que uno cree

que le da tranquilidad.

No hay ganas.,

no hay fuerzas. 

Solo un deseo de desaparecer.

Irse.

¿Pero a dónde va uno cuando no sabe donde ir?

¿Cuándo no sabe sacar lo que lleva dentro?

Solo consigo expresarlo

a través de un papel

impregnado de palabras 

que uno piensa que no valen nada. 

Cada día es nuevo,

pero el pecho sigue sintiendo. 

Y uno ya no sabe que hacer.

Quizás necesite un abrazo,

pero no todos te sanan.

Quizás ya no sepa lo que es sentirse así.

¿Por qué la melancolía siempre me acompaña?

A lo mejor estoy loco

quien sabe.

Una locura de tristeza.

La soledad acompañada 

es quizás 

lo que uno necesite.

Sentir estar, pero sin estar.

Suena raro.

Pero creo que es lo mejor.

"Edificio 53"

Allí estaba,
en el lugar donde alguna vez fui feliz.
Todo era distinto,
nada era igual
incluso yo,
al verme ante el espejo
me di cuenta de que no era el mismo.

Ronde por el lugar como si fuera un fantasma,
sin ser visto,
ni escuchado,
ni añorado...
El silencio me acompañaba.

Conmigo 
algo se vino,
algo que se quedaría en mí.
Sin salir.
Siendo recordado.


Me he ido rompiendo,
y cada vez
los trozos son más pequeños y afilados.
Me voy desangrando por donde paso.
{Si quieres encontrarme
solo sigue el camino que voy dejando.}

Pero no busques mi mirada,
la perdí.
Ya no es la misma.
Ya no hay magia.
Ya no brilla.
Ni llora.

Y si la encuentras,
dime que es lo que ves
que es lo que sientes.
Porque ni siquiera
soy capaz de aguantarme yo mismo la mirada.

Quizás en lo más profundo de mí
todavía quede algo.

"Cronología"

Miro el reloj y son las 23:00,
te pienso.
No puedo dormir.
Miro el reloj y son las 2:00,
no hay respuesta.
Miro el reloj y son las 6:00,
¿dónde está la esperanza?
Miro el reloj y son las 10:00,
no  era como esperábamos.
Miro el reloj y  son las 11:00,
comencé a escribir.
Miro el reloj
y ya no hay hora.
Las agujas van en sentido contrario,
y el tiempo pasa.
Todo vuelve a ser como antes...
La decepción sigue.

''17 de febrero de 2019''

Recuerdo cuando tenía ilusión, 

cuando todo fluía,

sin importar lo que pasara,

sin importar el momento o el lugar.

Siempre sonreía,

era yo

sin esconderme,

mostrándome como soy.

Todo eso  se cerró,

se encuentra en lo más profundo de mi interior.

Pero no se como mostrarlo...

Me da miedo.

Siento el alma herida.

¿Y si ya no vuelvo a ser yo?

Me desangro cada vez que escribo,

sintiendo como voy muriendo un poco.

Me escondo mientras lloro en silencio.

{Quisiera decirte algo más,

pero me pregunto de que serviría.

No vale de nada lo que hago.}

"Carta a uno mismo"

Hay veces que anhelo la felicidad, el cariño, el roce, o simplemente la confianza. Todo eso se va, todo eso se aleja, todo eso te vacía...
Parece que no hablo, que no siento; pero en mi interior, hay tormenta. Cada gota caída es un recuerdo que me habla, pudiendo volver a sentirlo. El cielo está oscuro, y entre aquellas nubes grises se nota la presencia de la luz de la luna.
Queriendo hablar,
intentando soñar,
buscando la felicidad.
Pero en lugar de ello, se oculta, se cierra.
Que bonito y triste a su vez.


Mírame para poder entenderme,
mírame para ver mi alma, 
mírame, y verás mis miedos...


Siento una fuerte opresión en el pecho, a veces duele, otras, simplemente está, siendo costumbre.

Veo la triste belleza de las cosas como un callejón oscuro y sin salida; siendo un refugio de mis pensamientos melancólicos. Alumbrado más que por una luz tenue que parpadea de vez en cuando, me desahogo en cada sombra escrita que se difunde con las gotas que caen de mi rostro.


Aquellas mariposas que sentía en el estómago, murieron.
La belleza de las cosas muere.
Aquella flor negra, murió en la caída de su último pétalo. 
En sí, todo muere.
Y yo, morí en mi último aliento de esfuerzo.

Me da miedo ser feliz.

"Cigarros, botellas y mujeres"

La soledad es mi mejor compañera
y junto a ella siempre estará el miedo.
Pero... ¿Qué es el miedo?
El miedo es el dolor del pasado, 
un sentimiento oprimido.

Por el miedo sufrimos.
Por el miedo aprendemos.
Por el miedo nos cerramos. 
Por el miedo maduramos.
Por el miedo perdemos una parte de nosotros... Hasta que desaparecemos.


Pero mientras
nos aferramos a aquella cajetilla de tabaco
a aquella botella de whisky
y aquel amor.

Cada vez morimos un poco más.
En cada cigarro,
en cada trago,
en cada mujer.


¿Y si acabamos siendo nuestro miedo?
Siendo humo
siendo alcohol
siendo sentimiento
o simplemente, olvidados...